Грешная груша, листвой обгорая, дарит своих детей, будто уверена: дети для рая, из белых скатерте́й. Был год тревожный, мазаный сажей, поганый год, чумной, но дерево вам никогда не скажет: — Сегодня- выходной. Дети росли, хватаясь за ветки, мамку свою не жалея. Та от химтрейлов прятала деток: — Будьте ещё спелее… Розовых скумпий пряную пудру козырем кинул ноябрь. И, как-то буднично, вовсе не мудро: — взятки снимать не пора бы? Нож для варенья кроит прихотливо, Нож отсекает лишнее: — Со́чна, но…
Читать далее Читать далее