Она
Утро. Холодное внутри и снаружи. На улице, за окном — мелким туманом в воздухе висит дождь. Не столько явление, сколько настроение, отравляющее мысли и проникающее щупальцами скользкого холода в далекие закоулки бессознательного. Эти щупальца вырывают из памяти неприятные и гнетущие воспоминания, наиболее соответствующие погоде и настроению. Но что первично? Бытие, угнетающее сознание? Или же мерзкая погода — лишь плод болезненного восприятия пасмурного дня? Нет разницы. Здесь и сейчас есть только одно настроение и одно движение — безразличные шаги из ниоткуда…