Который год…
я не поэт— я пилигрим:
на рубеже тысячелетий
я, убегая в Древний Рим,
вдруг возникаю в Интернете,
и вновь куда-то я бегу
сквозь бесконечные обманы—
нигде найти я не могу
слова любви,
чтобы о главном
сказать, не ведая стыда,
Тебе Единственному В Мире, —
из Ниоткуда в Никуда
сквозь
многолюдные пустыни
проспектов, улиц, площадей,
аэропортов и вокзалов
(попутно трахая парней на кратковременных привалах)
который год бегу—
и нет
исхода этому круженью…
судьба сведёт:
«привет»— «привет»,
и— никакого продолженья.